Птицы.

Я верю - после смерти, превращаются люди в птиц,
Отрекаясь от мира пустого, от вечных границ,
Забывают себя. Только сразу я их отличу:
Их глаза словно стёкла, вижу в них пустоту.

Их бесцельны полёты, и редки взмахи крыла,
Словно блеклые тени; их не слышны голоса.
Независимы от времени года, им наплевать,
Всё, что осталось - желанье летать.

Я уверен - в этом виде души нет ничего,
Остатки сознанья да боль, разве что...
Их падают перья, когда вновь умирать,
Они чувствуют боль, но им не закричать.

Их отчаянье вечно - в безумных порывах
Они бьются о скалы, ноют раны, нарывы,
Только чёрную кровь их впитает земля - 
Почему же сегодня увидел их я...

Может быть, уже время меня подгоняет,
Часто вижу тех птиц, что бесцельно летают,
Они словно не видят вокруг ничего - 
В их глазах вижу лишь своё я лицо...

Снова ночь. Отгоревший закат миг назад.
Под ногами карниз, позади - сущий Ад.
Обрати утром взор к синеве, в глубину,
И увидишь там птиц... Больше их на одну.