Жил - был мотылек, он не был таким как все - красочным и разноцветным. Он был другим - серебряным, точнее, его крылышки были похожи на отражение луны. Его так и звали - Лунный мотылек. Он не порхал и не кружил с цветка на цветок, он не пил нектар и не спал по ночам. Лунный мотылек грустил, всё время грустил. Когда его спрашивали "от чего?" Он отвечал: "Не знаю. Мне кажется, что где-то далеко меня очень ждут. Но я не знаю где..."
Где-то далеко его действительно ждали. Ну, может, и не его, но тоже каждую ночь грустили и плакали мягким воском на черную глазурь ночи. Это была свеча. Она ярко горела и любовала собой. Она могла дарить свет, но все время кого-то ждала, того, кому ее свет был бы действительно необходим.
Однажды им все-таки суждено было встретиться. Все кричали на мотылька, что он глуп и сгорит, злились на свечу, что она обжигает. А они неслись на встречу друг другу сквозь недоверчивые и колючие взгляды. Они встретились. Растворились. Упились друг другом... да так и остались навсегда. Только теперь мотылек был ярок, и на его крылышках появились золотые капельки. Все говорили, что он обжегся. Но это неправда. А свеча наслаждалась полетом, о котором она не могла и мечтать без него, своего мотылька.