С минутами уходит и спасенье, 
Но как достигнуть мне успокоения? 
Когда на полках, нету новых книг, 
А голос мой, как высохший родник, 
Не в силах дать опровержения 
Тому, что разум мой воздвиг. 

И ночь, как бесконечное течение, 
В котором нет ни капли утешения. 
А есть, нелепое стремление души, 
Уйти и скрыться в стенах лжи, 
Которые мы часто воздвигаем 
в надежде равновесие найти.