Где-то здесь умирают поэты,	
Разодетые музы летают,	
Многозвучно горланят сонеты.	
Из земли небеса вырастают.	

В тихом парке умельцы-таланты
Ловко ловят тщеславные рифмы.
И, надев разноцветные банты,
Веселятся в лесах своих нимфы.

Две дороги, две белые ленты,
Убегают в широкие дали.
Каждый шаг по ним - апплодисменты,
Каждый встречный цепляет медали.

По дорогам идут  в одно место,
Где для каждого свой пьедестал.
По одной - те, чье имя известно,
По другой - те, кто славы не знал.

Где-то здесь умирают поэты,
Расцветают плоды их искусства.
Слившись с ветром, летают куплеты -
Будоражат все светлые чувства.