ПЛАЧ  ГОЛИАРДА

Латинский вечер.  Город спит.
Поет  Святая Женевьева.
Напился меч.  И пьяный щит
покинут в луже возле хлева.

Нам не дано?  Тогда - кому?!
Мы разрубили ткань вселенной.
И пусть весь смысл идет ко дну,
но пусть всплывет подругой пенной! 

Мораль - не логика, а труд.
Пусть Сена движется дыханьем,
Пусть наше олово возьмут
и превратят в свинец.
			Пусть знаньем

не мы владеем.
                     Абеляр
пусть  к  Элоизе  тянет  строки.
Пусть наши мысли как товар
продаст  купец.
			И пусть в почете

у наших недругов - закон,
что этим миром нам навязан,
но наше Право - испокон
веков - как крест с раскрытым глазом:

мы - разрушители границ,
высокой  скованные  жаждой.
Нам странно жить средь сонных лиц - 
мы на посту. Мы все. И каждый.

И если тонкий слой любви
сильней, чем сладкий вкус победы -  
мы будем биться изнутри,
соединив Меркурий с Серой.

Мы будем чувствовать края,
мы  будем рвать свои одежды, 
плясать и петь.  И плакать. Зря.
Всё зря!  Но то,  что было  Прежде 

и то, что Будет - всё  руда 
для алхимического Дела.
Дух.  Разум.  Чувства.  Пустота.
Мы - на Пути.
		  Мы  вне  предела.