Аннотация: konkurs: cosa nostra-3. Prodoljenie rasskaza 'Chernij shahter' - zhurnal.lib.ru/r/ryzhkow_a_s/darkstonecutter.shtml
Шахтёр уходит от погони
- Он умер!.. - сказал мне кто-то. Или это я сам произнес?
В луже крови, неестественно вывернув ноги, лежит наш босс.
И бумаги, везде разбросаны листки, они шевелятся от сквозняка, окно разбито.
- Это очевидно, - говорит Жука, мой напарник, отводя взгляд от разбитого черепа и профессионально стреляя глазами по сторонам.
Кобура на правом бедре расстегнута, сопит как пожарник, мы прибежали по сигналу тревоги от кнопки вызова, но опоздали.
Давя осколки стекла ногами, бросаюсь к окну и окидываю взглядом пустынную ночную улицу в тусклом свете фонарей.
Остаюсь на месте, напарник уходит за начальником охраны, тот появляется быстро. Мгновенно оценив ситуацию, собирает весь персонал и отдает распоряжения. Все артисты и охрана предупреждены о необходимости соблюдать тайну.
Хорошо, что начальник профессионал и все понимает, объяснения сводятся к минимуму. Кажется, я сегодня напьюсь.
В баре под утро почти никого нет, я дремлю над своей пластиковой банкой с белковым концентратом, изредка прихлебывая и вперив бездумный взгляд в блестящую точку на какой-то бутылке. Утренние новости красной строкой бегут где-то над стойкой, не привлекая внимания. Проклятая у нас, охранников, работа. Или теряешь клиента, или сам попадаешь в переделку.
"Убийство в ночном клубе Данспол", - оп-па, да это-же про нас.
Поднимаю взгляд на строку новостей. Журналисты вот не зря свой хлеб едят, разнюхали уже. Хм, по завещанию тело уже кремировано, и похороны состоятся завтра... Сегодня напиться не получится, пойду-ка я спать. Где эти ключи от машины?
У ворот кладбища, увитых плющом, стоит Жука. Я сегодня в задних рядах соболезнующих и любопытных. Начальник охраны, Константин Дмитриевич, передает урну с прахом какому-то, мафиозного вида, солидному господину. Это его тачка у входа перегородила дорогу. А второй ряд, телохранители в черных траурных костюмах, ну и морды, в два раза моей шире - его люди.
Вот уже вкладывают урну в стенную нишу, служащий похоронного бюро быстро привинчивает гайковертом пластину с надписью.
Традиционный голос Уитни Хьюстон надрывается из колонок. Секретарша Людочка и пара девиц из кордебалета, в черных платьях, шмыгают носами, подняв к глазам черные платочки.
Прислушиваюсь к разным сплетням, которыми вполголоса обмениваются рядом со мной люди, я все еще на работе и слежу как постепенно, начиная со случайных любопытных, все расходятся по машинам, и покидают это место. Вот все разъехались, работа закончена, теперь я точно напьюсь.
- Детектива привезли, - тихо, но четко доложил телохранитель, и исчез гоголевской кладбищенской тенью, подтолкнув на ковер к боссу высокого худого человека. Тяжелая дверь кабинета за ним беззвучно затворилась.
Стремительно пройдя к столу, за которым стоял босс, посетитель пронзительно взглянул ему в глаза, как в жерло вулкана.
- Присаживайся, я объясню, зачем ты здесь, - глухо проворчал тот, указав рукой на стул. Детектив молча сел.
В общем, он и детективом-то не был, просто выполнял иногда особые поручения мафии... Платили хорошо, хватало и на квартиру и на машину и на стоматолога. А сегодня удостоился личной встречи с самим Донателло. Того за глаза называли дон Отелло, в глаза - Дон-Доном, но только самые приближенные.
- Я попал на крупную сумму, - заложив руки за спину, расхаживая от стены к стене заговорил босс. - Очень крупную! Сегодня хоронили владельца ночного клуба "Данспол", он был моим оптовым дилером. Позавчера вечером ему передали партию порошка, с утра цены на наркоту упали по всему городу, значит товар уже в продаже. А денег нет и где они - неизвестно.
Мы не можем, пока, предпринять крутых мер, но когда я найду того, кто перешел мне дорогу, от него мокрого места не останется!
Детектив молча слушает. Он понятливый.
- И пока никто ничего не знает нужно действовать тихо!.. - проорал, все-таки сорвавшись и брызгая слюной, Донателло. - Мои ребята будут тебя прикрывать, иди... - буркнул он, поворачиваясь спиной.
Бар, как муравейник, живет своей жизнью. Выпиваю залпом стакан, переглянувшись с барменом, беру еще стакан, и, сквозь слои табачного дыма, иду к столику. Бренчит музыка, на экранах мелькают голые ноги, из дальнего угла доносится перестук бильярдных шаров. Мне нравится эта забегаловка, она напоминает мне о детстве и юности, первый стакан, хруст чужих костей под кулаком и все такое... После тренажерного зала, приятно, бывало, зайти и оттянуться, разогнав кровь и адреналин. Но сегодня я хочу напиться вдымину, до беспамятства.
Подсел какой-то длинный, пьет как кактус после трехлетней засухи, наливает и снова пьет. И совсем не слушает, что я ему втолковываю, про нашу тяжелую долю. Спустя бутылку мы уже друзья не разлей вода. В обнимку поем, у меня по щекам текут слезы. Трезво глядя мне в глаза и дыша перегаром, он сочувственно выспрашивает, почему я пью так много и в чем причина моей душевной невзгоды.
А я не знаю, как это сказать... Язык заплетается. Надо выйти на свежий воздух. Тяжело поднимаюсь не чувствуя ног иду к выходу. Все качается, мимо промелькивают искаженные крупные лица, звуки с дымом вперемешку. Вот и свежий ночной воздух ворвался в легкие, держа рукой стену, отливаю, с брызгами, минут пять, кажется, полегчало. Шум какой-то, драка. Вывалилась из дверей забегаловки толпа, не разберешь, кто где, и мутузят друг друга. Не, я пас ребята. Прохожу мимо, пытаясь попасть плечами между косяков. Толкнул кто-то как будто, и в дверь я не попал, а оказался в самой свалке. Этому локтем в челюсть, тому коленом в живот.
Острая боль в боку и земля твердая, как дверь, хрясть по лицу.
Тишина, длится, кажется, вечность. Из темноты выплывает лицо... Константин Дмитриевич?.. И тьма. Окончательная и бесповоротная.
//...continued
http://zhurnal.lib.ru/editors/b/bolxshakowa_l_n/chsh2.shtml 14 Августа 2006 г.