Косой неразборчивый почерк
кладу на поверхность листа,
и стынут под бременем строчек
останки отпущенных тайн.

Стремятся на волю, минута - 
и гибнут в плену языка.                         
И с каждым стихом почему-то
их все тяжелей отпускать.

Но муза хитра и капризна,
даёт наслажденье взамен -
и тайны уходят из жизни,
как кровь из распоротых вен.

01.04.05,  08.08.05