Bookworm: другие произведения.

Ковёр иллюзий.

BookWorm

  Начало всегда незначительно. Это может быть случайно услышанное слово, подсмотренная картинка, движение, неопределенная мысль. Как куколка, начало спит в тишине, набираясь сил. Медленно медленно оно просыпается. Тогда рождается ковёр.

  

  Как под пальцами опытной ткачихи, узелок за узелком, появляется новый Мир. Я перебираю мотки ниток своей фантазии, примеряю подходящие цвета и текстуру.

  Иногда, за ткацким станком, я с удивлением смотрю на свои руки, безошибочно снующие по основе. Неужели они мои? Мне кажется, что эти руки ткут сами, без моего вмешательства. Так и ткань моих иллюзий растёт сама. С каждым новым узелком пёстрый ковёр моих фантазий приобретает более ясные очертания. Из нечёткой дымки появляются города, пустыни, леса. Их обитатели обладают своими собственными желаниями и мечтами. Иногда даже не теми, о которых я думала.

  

  Я смотрю на ковры иллюзий, переливающиеся волшебными цветами в моей душе. Сколько наслаждения и радости они мне дарят. Я вижу перед собой каменные стены городов и храмов так же ясно, как и свой рабочий стол в комнате. Я знаю, как выглядят капли росы и тумана на наконечниках копей раним утром, перед битвой. И как падает свет между деревьев в летнем лесу. И как холоден ветер ночью в пустыне. Какого вкуса вино в таверне.

  

  Тогда, в какое-то мгновение, как Большой Взрыв, создавший нашу вселенную, ковер моей мечты обретает своё желание и сам вырывается наружу. Он льётся ниткой через ручку и выстраивается моим неровным почерком на бумаге.

  

  Но что происходит? Столкнувшись с воздухом реального мира, волшебные яркие цвета стремительно тускнеют, изумительный рисунок перекашивается. То, что казалось прочной тканью, пушистым сказочным ковром, под руками бесталанной ткачихи превращается в скомканный коврик, о который можно вытирать ноги на входе в дом...