Аннотация: Это история о писателе, который хотел с помощью своих книг изменить этот прогнивший мир. И ему это даже удалось, но вот только какой ценной. А на что ты готов ради бестселлера?
ПИСАТЕЛЬ НЕ ОТ БОГА
Слоган: А на что ты готов ради бестселлера?
Как иногда сложно заставить себя писать. Вроде бы есть идея, которая тебе кажется интересной, в данный момент. Но сесть за компьютер, или печатную машинку, или открыть тетрадь со своими набросками, иногда очень трудно. И даже когда ты включаешь компьютер, вставляешь бумагу в печатную машинку, или берешь ручку и открываешь свою тетрадь, ты все равно не знаешь, как писать. Начать, это всегда трудно, мысли сразу вылетают из твоей головы, и ты начинаешь писать всякий бред, лишь бы пальца щелкали по клавишам, или ручка бегала по бумаге. Вот точно как я сейчас! Вы читаете эти строчки, еще не понимая, к чему и зачем я их пишу, ведь эта история не обо мне. Она об Александре Хромове, писателе который хотел изменить этот прогнивший мир.
Александр Хромов мог стать физиком или биологом, к счастью знание ему позволяли, он мог стать ученым, и кто знает, возможно, он даже мог изобрести лекарство от какой нибудь смертельной болезни. Но Саня решил стать писателем, так как верил, что именно книги способны изменить человечество. Почему он так думал, об этом я не стану вам рассказывать, так как это займет очень много времени, и вы потеряете всякий интерес к этой истории, если вы его уже не потеряли. Если нет, я продолжаю.
Александр писал небольшие рассказы, и даже иногда печатался, но все это не доставляла ему особой радости, его рассказы не приносили пользы, они были всего лишь легким чтивом, служившим для развлечения. Хромову хотелось написать книгу, да не просто книгу, она настоящий бестселлер, хотя нет, не просто бестселлер, а книгу, которая взорвет этот мир, ну не в прямом смысле, разумеется. Но с большими произведениями у него всегда были проблемы, писать маленькие рассказы он умел, и получалось это у него достаточно не плохо, а вот на настоящие романы, терпения у него и не хватала.
Саня часто по вечерам включал свой компьютер и около часа тупил в экран, так как он не знал о чем писать, все истории, что приходили ему в голову, были или очень короткими, или не достойными целого романа, который как верил сам Александр, должен был стать сам великим творением, написанным человеком.
В один из таких вечеров и начинается наша история, да она только начинается, а то, что вы уже прочитали, был всего лишь безумный треп, одного сумасшедшего.
Александр сидел за своим компьютером, но не стучал по клавишам, он думал. Думал, как начать, а главное про что именно писать. Идей было много, но они все были какие-то банальные. Но отступать он не хотел. Александр поставил себе цель, написать за ночь хотя бы одну главу своего первого романа. Он накупил себе энергетических напитков, которые сейчас стояли на его столе, рядом с компьютером, с их помощью он собирался сегодня не спать. Почему такие жесткие условия? Причин много, их я тоже не буду перечислять, скажу лишь, что последней каплей стал заголовок статьи в местной газете, который гласил "В МЕТРО ВЗОРВАЛИ ОЧЕРЕДНУЮ БОМБУ". Хромов искренне верил, что его писанина может избавить мир от терроризма.
Именно поэтому он и сидел за компьютером, даже когда стрелка часов перевалила за два часа ночи. Половина энергетических напитков уже было выпито, и сердце писателя бешено колотилось, что совершенно не помогало ему писать. За все это время он не написал и строчки. От волнения Александр даже стал потеть, он смотрел в монитор, затем смотрел на клавиатуру, но не мог даже прикоснуться к ней.
Хромов не верил в бога, но сейчас стал молиться. В молитве он просил господа о музе и вдохновение, не о том, что бы терроризм исчез, а именно о музе и вдохновении. И тут происходит самое интересное.
В его маленькой, однокомнатной квартире, которая напоминает чем-то свинарник, появляюсь я.
Вы бы видели его глаза, а рот! Челюсть отвисла на максимальное ей возможное расстояние, а затем этот, как бы писатель, еще упал со стула и начал пятиться. Даже не знаю, что его так напугало? Может мое внезапное появление, или мои маленькие рожки, торчащие у меня из головы. Ему еще повезло, я недавно их подпилил, и сейчас они выглядели очень аккуратными, а раньше это были настоящие рога, увидев их, наш писатель, думаю, точно бы грохнулся в обморок. Я специально одел, красный пиджак, который сочетался с моей красной кожей, да и брюки были не обычными, они прятали мой хвост, зачем лишний раз травмировать психику творческого человека. И после всех моих стараний такая вот реакция!
- Что ты такое? - заорал Хромов, спрятавшись под своим компьютерным столом, теперь он потел в два раза сильней.
Мне, конечно, хотелось провести с ним длинную дискуссию, а том, что я не "что", но я решил не тратить попросту время.
- Ты же молился о музе! Правда твоя просьба пошла по не тому адресу, и тебе прислали меня. Можешь называть меня ЧЕРТ! И хватит уже сидеть под столом, негожа так себя вести тому, кто хочет изменить этот дурацкий мир.
Сначала Саня не хотел вылезать, он с подозрением косился на меня, и как мне показалось, даже чувствовал себя в безопасности под столом, будто там его, я не смог бы достать. Но затем он все-таки вылез и встал в полный рост.
- Откуда ты знаешь, что я хочу изменить этот мир?
Глупее вопрос трудно придумать, даже писателю.
- Я всегда наблюдаю за безумцами, которые хотят изменить этот мир, не поверишь как их много. Но у тебя даже возможно все получится, с моей, разумеется, помощью.
Следующий вопрос, который мне задал этот писатель, не был неожиданностью, его задают все, к кому я прихожу. Поверьте, когда я приду к вам, вы тоже рано или поздно спросите:
- И что ты хочешь взамен? Мою душу?
Если бы я знал имя писателя, кто придумал что чертам или дьяволу нужна человеческая душа, я бы нашел его могилу, раскопал ее, и помочился бы на труп этого так называемого писателя. Что за бред, у человека вообще нет души, а то чего нет и забрать нельзя. Но так нашему писателю я отвечать не стал, он мог обидеться, эти творческие люди такие обидчивые!
- Зачем мне твоя душа? Мне нужен ты! Но не весь, разумеется, думаю, для начала твоя левая нога пойдет.
И тут он снова стал потеть, при этом его начало трясти, вот оказывается, как, душу, вы легко отдаете, а когда дело касается ваших конечностей, то тут теряете равновесие и грохаетесь в обморок. Но Саня не грохнулся, хоть и был близок к этому.
- Что значит для начала?
Хороший вопрос, значит, он готов пожертвовать своей ногой:
- Условия таковы! Слушай внимательно Александр Хромов, в будущем возможно великий писатель. Ты отрезаешь себе ногу, и уже на утро пишешь свой первый роман, который поверь, перевернет это мир, с ног на голову, в хорошем смысле. Если ты вдруг захочешь написать еще одну книгу, то мне понадобится еще какая нибудь часть твоего тела, но не думай что пальцы или ухо меня устроят, за них вдохновения у тебя хватит лишь на короткую повесть. Хотя ты можешь вполне написать один роман и успокоиться. Писателю же не нужна нога!
... После этих слов, чтобы добавить устрашающей нотки в моем выступлении, я громко рассмеялся, согласно протоколу опрокинув голову назад ровно на 45 градусов, слегка обнажив клыки и даже чуть закатив глаза. Нельзя сказать, что я находил ситуацию забавной для подобного веселья, но отходить от утвержденного протокола в работе с клиентом было чревато. Любые вольности и отступления от запланированного сценария сразу же строго пресекаются. О подробностях, я лучше умолчу. И если кто-то вдруг сейчас рассмеялся вместе со мной, то может, сходите к зеркалу, вдруг у вас на голове тоже растут рога. Тут я смеюсь по правде.
Саня помрачнел, по его лицу было видно, что про себя он рассуждает, стоит ли идти на такую жертву ради этого мира. Но Хромов был герой, вернее он чувствовал себя таким, что было мне на руку.
- Хорошо, я сделаю, как ты сказал.
На его столе, рядом с энергетическими напитками появилась пила. А я исчез, здесь мне делать было больше нечего. Но история на этом не заканчивается, все самое интересное еще впереди.
Обычная пила, какой многие наверняка пользовались на уроках труда в школе, сейчас спокойно лежала на столе писателя. В ней не было нечего не обычного, Александр был уверен, что она должна была быть украшена всякими сатанинскими символами, ну или хотя бы на ней должны быть высечены три шестерки. Но не символов, не числа шестьсот шестьдесят шесть на ней не была. Хромов на секунду даже засомневался, подумав, а вдруг это все дурацкий розыгрыш. Но как я уже сказал, засомневался он только на секунду, так как это не могло быть розыгрышем.
Саша взял пилу в свои руки, и простоял вместе с ней минут пять, так нечего и не сделав. Писатель только в школе выпиливал всякие поделки лобзиком, больше он некогда не пользовался пилой, поэтому сейчас даже не знал, как точно нужно пилить. Знал он только одно, крови будет много, поэтому нужно подготовиться. Хромов бросил инструмент на пол, который, соприкоснувшись с паркетом, издал звонкий звук, словно скрипка в неумелых руках.
Писатель достал жгут, что бы обвязать им ногу и перекрыть поток крови. Достал бинты, а главное поставил разогреваться сковороду, зачем спросите вы? Все очень просто, Александр не хотел ехать в больницу, после того как самовольно лишит себя левой ноги, так как врачи стали бы задавать кучу вопросов, и пусть соврать им у него бы не составила труда, писатель решил все-таки обойтись без них, "Ложь рождает новую ложь", так часто он думал. А поэтому, чтобы не истечь кровью и не умереть, ему нужно было бы прижечь свою рану, для этого ему и понадобится адски горячая сковорода, именно адски!
Хромов достал свой кожаный ремень, когда сковорода начала становиться красной. Он расположился на кухне. В правой руке пила, на левую надета варежка, что бы в нужный момент снять сковороду с плиты, а во рту собственный ремень. О чем думал в этот момент писатель, это невозможно описать, даже будь я Стивеном Кингом, а не адским отродьем, у меня все равно нечего бы не вышло. Мысли в голове писателя путались, а сердце билось сильней, чем после энергетических напитков. На его теле опять выступил пот, даже не выступил, правильнее будет сказать, что пот лил как некогда, словно Александр лимон который хорошо выжимают.
Знаете отрезание ноги, можно сравнить с написанием книги, самое трудное начать. Руки писателя тряслись как некогда, во рту был вкус кожи, но про него Хромов очень скоро забудет.
Ногу писатель поставил на табуретку, так он думал, будет проще пилить, прав он или нет, я не знаю, так как пилой вообще некогда не пользовался.
Прикоснувшись пилой к ноге, Александр почувствовал, холод метала. Инструмент очень острый, писатель это понимает, когда только от одного прикосновения с пилой, по его ноге пустилась в пляс тонкая струйка крови. "Это очень хорошо", успокаивает себя писатель, "пилить будет проще". Хромов крепко сжимает в зубах кожаный ремень. Собравшись с мыслями, он начинает пилить. Пила хорошо идет, она без проблем режет мясо на ноге писателя, и кровь, которой куда больше чем он думал, растекается по табуретке и аккуратно стекает на пол кухни. Голова Александра начинала кружиться, весь мир вокруг него превратился в красный цвет. Цвет жизни, который у многих ассоциируется со смертью.
Перед писателем стояла две нелегкие задачи, не закричать, так как крик мог разбудить соседей, и они могли бы вызвать полицию. А что он мог сказать полиции: "Понимаете, я пишу книгу, и что бы она получилась, я должен ногу себе отпилить!" после таких слов, а карьере писателя можно забыть, зато открывается куча новых вакансий, НАПАЛЕОН, ПУШКИН, и так далее, в психушке ты можешь быть кем угодно, только не Александром Хромовым.
И задача номер два: НЕ УПАСТЬ В ОБМОРОК. Так как это могло его убить.
Хромов пилил возле щиколотки, так как там кости были слабей, он искренне надеялся, что это часть ноги меня устроит, и был прав. Зачем мне его нога? Скажу просто, я люблю издеваться над людьми.
Когда пила, наконец, коснулась кости, на полу уже лежали целые ошметки мяса, которые отваливались от ноги, когда пила продолжала свой путь. Александр не хотел на это смотреть, он закрыл глаза и еще сильнее сжал ремень в зубах.
И пусть инструмент был очень острый, но кость пилить он не хотел. На ней появлялись лишь мелкие царапины, куда тут же забивалась кровь. Лишь изредка осколки кости, отлетали, словно щепки и подали в ручей алой жидкости, что образовался рядом с писателем.
Хромов испытал адскую боль, ему и до этого было больно, но не так как сейчас. Кость не хотела поддаваться, и Сане пришлось еще сильней надавить на инструмент. Из глаз Хромова хлынули слезы, он слишком долго пилил, и потерял уже очень много крови, медлить был нельзя.
Писатель открыл глаза, и его чуть тут же не вывернула, смотреть на свои куски мяса, покрытые белыми щепками, было отвратительно. Он лежал в луже собственной крови, и смотрел на свою ногу. Казалось, что ее обглодал волк, который почему-то решил не доедать, и бросил на половине. Но наш писатель не хотел заканчивать, им двигала благородная цель, во всяком случаи он так думал. Александр понял, что пила ему уже не поможет. Он отбросил ее в сторону, а сам схватился двумя руками за окровавленную ногу. Мясо вокруг кости уже не была, и это радовало, если конечно данное слово уместно в такой ситуации.
Александр из-за всей силы начал ломать свою кость, как в детстве ломал слишком длинные веточки. Послышался хруст, и Хромов выронил ремень, он издал нечеловеческий вопль, поверьте, вопль был именно таким, и еще сильней надавил на кость. Ему уже было плевать на соседей, ему было плевать уже на все, кроме его книги. Даже в такой ситуации, он все равно думал о ней, Александр был настоящим писателем. Пожалуй, более настоящим, чем все самые великие писатели.
Наконец кость поддалась, часть ноги разъединилась от тела писателя. Он быстро отшвырнул ее в сторону, по иронии она упала туда же где и пила. Александр быстро схватил сковороду, и прижал ее к своему обрубку, который раньше был вполне нормальной ногой.
Что было дальше, вы действительно хотите знать? Хромов вырубился, но рану все-таки прижег. Но и на этом наша история еще не заканчивается.
Писатель проспал двенадцать часов. Проснулся он от жуткой боли в ноге, в той ее части, которой уже не была. По всей кухни валялись ошметки его мяса, всюду была его кровь. Рядом с табуреткой, на которой и произошла казнь ноги, лежали костыли, мой подарок писателю, пусть не думает что я плохой.
Александр взял их под руки, и стал аккуратно продвигаться в свою комнату. В комнате на компьютерном столе его ждали триста страниц формата А4. Еще теплые. Словно только что сошли с принтера, хотя теплыми они были подругой причине, если вспомните, где я живу, то догадаетесь по какой именно. Но они были пустые, и Хромов это сразу заметил, хотя конечно пустым мог оказаться только первый лист. Он взял эту кипу листов и стал их быстро перебирать. Пустым оказался не только первый лист, но и вся пачка белых страниц. Как он тогда меня проклинал, боюсь, я не могу написать, что он тогда говорил, меня могут читать дети, скажу только, что мне было неприятно. Но постепенно на страницах начинали появляться чернила, которые превращались в буквы, а те в свое время превращались в слова. И через минуту в руке писателя находился его первый роман.
Он назывался СКАЗКА ДЛЯ ВЗРОСЛЫХ. Писатель плюхнулся в свое кресло и стал тут же его читать. Самое удивительное, что этот роман действительно был написан Александром Хромовым. Стиль написание в романе был такой же, как у него, словесные обороты такие же какие использует он. И идея самой книги лежало у него в голове, только очень глубоко и он не мог ее достать. Это книга была самой великой, что когда-либо читал писатель, и ее автором был он сам. Про что эта книга? Так я вам и сказал!
Хромов тут же отправил ее в редакцию. И ответ не заставил себя ждать, ее, разумеется, приняли, и уже через месяц она стала бестселлером. Об Александре Хромове заговорили, но это было не главное. Главное, что каким-то невероятным образом, ведомым только мне, книга избавила мир от терроризма. Все самые ярые террористы сдались властям, больше некто не взрывал бомбы в метро и все вроде бы должно быть хорошо, но нет!
По новостям то и дело сообщали, как группа скинхедов избила, а то и убила, очередного чернокожего паренька. "Расизм, что может быть хуже, так как все мы одинаковые", так думал Александр Хромов.
Ему очень хотелось побороть эту болезнь современного общества, хотя почему современного, люди с древности были расистами, но Саня хотел это исправить. А как? Конечно с помощью книги! Книга избавила мир от терроризма, спасет и от расизма. Если бы Квентин Тарантино снимал кино про супер героя, который спасает мир с помощью книг, то это было бы очень скучное кино, даже у Тарантино.
Но как всегда написать книгу оказалась гораздо сложней, чем казалось на первый взгляд. И Хромов решил снова прибегнуть к уже проверенному методу. Он уже привык жить, не выходя из своей комнаты, когда есть Интернет, ноги тебе уже не нужны!
Достав пилу, и расположившись снова на кухне, он принялся за дело. Жгут, варежка, бинты сковорода, я не буду травмировать вам психику, описывая то, что происходила на кухне. Ой, я кажется, вам ее уже травмировал.
Подведем итог, наш писатель снова отрезал себе ногу, теперь вместо костылей, я прислал ему инвалидное кресло, видите какой я добрый. Видите, какой я добрый. В его комнате снова лежала кипа страниц, которые ждали его прикосновения, что бы превратиться в новый роман. Который на этот раз назывался ПОСЛЕДНЕЕ ИНТЕРВЬЮ СУПЕР ГЕРОЯ, опять таки странное название для книги по борьбе с расизмом. Но на название не стоит обращать внимание, оно не в тему. А в тему будет сказать, что расизма с выходом нового бестселлера Александра Хромова в мире не стало. И все вроде бы должно быть хорошо, но нет! Это только мне кажется, что я повторяюсь?
Александра Хромова устраивала его жизнь. Пусть он был в инвалидном кресле, и на улицу уже около пол года не выходил, а именно столько прошло времени после нашей с ним встречи. Про него писали в Интернете, а нем говорили в новостях, его называли героем, но в новостях говорили не только о нем. БЕДНОСТЬ, еще одна страшная болезнь человечества. Людям не хватает еды, и они умирают. А как хорошо было бы сделать так, что бы человечеству всего хватало, и искоренить бедность и голод навсегда. И Александр знал способ. Книга снова спасет мир!
На этот раз он даже не начинал пытаться писать сам. А зачем, когда есть волшебная пила, которая решит все проблемы. Жаль, правда, что у человека только две ноги, но нечего, у него еще есть руки. Хромов решил, что вполне обойдется без левой руки, ради человечества ему нечего не жалко.
И снова пила, кухня, жгут, бинты сковорода, много крови и мяса! А на утро новый роман, который рождается только от одного прикосновения.
Вам интересно как он назывался? Не важно, я все равно скажу, на этот раз он назывался ИДЕАЛЬНОЕ СВИДАНИЕ, и да он искоренил бедность.
И все вроде должно быть хорошо. Терроризм, расизм и бедность уничтожены, но в мире еще есть зло, а конечностей у нашего писателя практически не осталось.
Александр Хромов хорошо помнил, что пальцы или уха меня не устроят, мне нужно, что нибудь более веское, и он нашел выход.
Своим последним действием писатель решил изменить этот мир полностью. Он все продумал. Инвалидное кресло вместе находится как раз у того края, где появляются белые листы. Дробовик в руке уперся в подбородок писателя. Когда он выстрелит, его мозги окажутся на потолке, а голова, точнее то, что от нее останется, упадет на будущий роман, который от прикосновения напишется сам. Письмо в редакцию отправлена, завтра за романом придут прямо к нему домой, они найдут мертвого писателя, а главное найдут книгу, которая его обессмертит и изменит навсегда этот мир.
Александр Хромов оказался очень хитер, и я решил снова явиться к нему, так сказать напоследок. На это раз он не был удивлен моему появлению, даже не смотря на то, что рога мои подросли, а из штанов торчал хвост.
- Я рад, что ты появился - сказал он, так и не отпустив дробовик. - Я хотел сказать тебе спасибо.
Смотреть на него было страшно даже мне, а я поверьте, наведался кошмаров. Безногий парень в инвалидном кресле, да еще с одной рукой, ужас! Он сильно исхудал, потому что практически не ел, только и делал, что смотрел новости и читал в Интернете статьи о себе.
Александр Хромов помешался на себе, и на мире, который он собственной кровью хотел изменить.
- Может, одумаешься, ты уже сделал мир лучше. Что ты еще хочешь поменять? - сказал я, хотя мне было плевать.
- Все! Моя смерть изменит это мир. -
- Весь мир ты все равно не сможешь изменить, твоя жизнь не такая уж ценная - а вот это чистая, правда.
- Не важно, я изменю хоть что нибудь, это лучше, чем просто сидеть и нечего не делать!
- Ну, тогда давай! Нажми на спусковой крючок, я хочу на это посмотреть.
И я действительно хотел, нет нечего лучше, чем смотреть, как вы сами себя убиваете!
Писатель нечего не ответил, он закрыл глаза, и нажал на спусковой крючок. Выстрел прогремел как гром среди ясного неба. Мозги как я и предполагал, оказались на потолке, и черт бы мне побрал, а для меня это даже очень хорошо, мозги на потолке напоминали открытую книгу, он точно был настоящим писателем. Его окровавленная голова упала на кипу листков, на которых тут же начали появляться строчки. Через минуту, эти бумаги превратились в настоящую книгу, а я исчез, так как не хотел находиться в комнате с покойником.
На утро, как и предполагал Александр Хромов его нашли, мертвого и с дыркой в голове. Но не это, как вы уже догадались главное. Главное роман, который нашли вместе с ним. Его опубликовали, и вы не удивитесь, когда я скажу, что он стал бестселлером, но не надолго.
Даже великие книги, и великих писателей забывают. Александр Хромов стал как раз таким, великим писателем которого забыли. Изменил ли его последний роман мир, ну конечно. Мир, в котором не была терроризма, расизма и бедности перевернулся. В метро снова стали закладывать бомбы, многие снова стали относиться друг к другу по цвету кожи, а на улицах снова стали умирать дети от голода. Мир и в правду изменился!
Знал ли я, что все будет именно так с самого начала, когда только предлагал писателю отрезать ногу? Думаю, вы и сами знаете ответ. Что же касается самого Александра Хромова, то мы с ним теперь друзья. У него каждый день отрастают конечности, и он каждый день их режет, это очень весело. Будете в Аду, а многие из вас там будут, заходите в гости, сами все увидите.
Я чуть не забыл вам сообщить, бессмысленную информацию, тот роман, который перевернул мир, назывался: ПИСАТЕЛЬ НЕ ОТ БОГА!