Гению 

 Середина мира в тебе, а ты спишь и не знаешь этого.
 Твои седые отметины, - серебро золотых побед.
 Львы держали твой дом на берегу океана страстей,
 И гиены ночевали в нем, но он твой и поныне, больше ничей,
 Просто ты грел себя и других единым огнем.

 Мы стекались в твой лепрозорий, каждый в своей чуме,
 Нам нельзя было нас позорить, мы тащили позор тебе.
 Ты нам варил микстуры из молока диких зверей,
 Тонны наших стихов-макулатуры давили на ручку твоих дверей,
 Просто, никто не давал нам такой глубокой акупунктуры. 

 Стены ломались и падали, мы заселялись в подвал,
 И без того заполненный гадами, и без того светящий обвал.
 Свет рожала бумага, луна рождалась сама по себе, 
 Из сине-голубого саркофага выходила лицом к своей звезде. 
 Звезда улыбалась и говорила, что рада.

 И она нам одна светила, на всех не хватает звезд.
 Коробку желтого тротила, мы подложили под к дому ведущий мост,
 Слишком много рук ее выносило, больше стихов тебе не перечитать,
 Тротила хватило на большую могилу, теперь станет легче наш ямб сжигать.
 Его никому, кроме нас и огня, не надо.

 Вдохновение не селедка, его не засолишь впрок*,
 Резались вены на остановках и истекали мы буквами в срок.
 Кажется, мы не целованы в темя, но мы украдем у тебя поцелуй!
 И приклоним в подвале колени перед лампадой твоих Аллилуй, 
 Одно лишь касание только, Гений...

 *И.В. Гёте