Ранним утром мы выехали. Дорога была неблизкой, и я был очень рад. Я всегда любил дороги. Я любил ехать куда-то. Все равно куда, лишь бы не стоять на одном месте. Иногда мне хотелось уехать туда, где будут лишь одни дороги и больше ничего. Иногда мне хотелось уехать и не вернуться. Иногда мне хотелось ехать не переставая, не останавливаясь ни на одну минуту. Все было в дорогах. Какой-то шарм, таинственность, одиночество и всегда грусть. Вот мы уже в дороге. Я сижу и наблюдаю за всем, что происходит, или если угодно дорогому читателю случается на дороге и вне нее. Хотя было совсем темно, и поэтому за всем не было возможности уследить, я был очень рад этому. Я люблю темноту, особенно, когда нужно ехать куда-то. Да, это по-настоящему таинственно. Никто этого не понимал, но почему-то это всегда манит. Иногда встречные машины мигали фарами, создавалась иллюзия общения. Но таких машин было не много. Я был рад и этому. Я мог, наконец, остаться один на один с дорогой. Я ехал, я наслаждался асфальтом, даже если он был самый дрянной. Словно мальчишка, который не хочет идти обедать в назначенный час или дурачится с друзьями. Дорога заставляла меня много думать. Дорога чем-то похожа на все остальные вещи. Мимо проносится все прожитая жизнь. Воспоминания. Иногда забывая обо всем, теряешь из вида дорогу. Но замечаешь это через пару минут и снова возвращаешься к исходной точке. Замкнутый круг. Красивый круг. Когда ты в дороге - это особое состояние. Нет никаких определенных чувств. Всё смешивается. Ты думаешь, постигаешь новое, очертание жизни становится более чётким. Все оживает. Животные, гуляющие рядом с дорогами. Птицы, летающие над ними. Деревья со спелыми яблоками. Как всё чудесно вокруг. Иногда остановишься посреди лесной дороги, выйдешь и любуешься, вдыхаешь всё то волшебство, которое накопилось на этой нетронутой территорией. Иногда встречаются люди: просто прохожие или местные путешественники. Их лица и грустные, и задумчивые. И счастливые, и несчастные. Они похожи на бродячих артистов. Каждый раз, когда их видишь, стараешься понять, почему же у них так получается именно на дорогах. Но вот начинает светать. Дорога льется бесконечным океаном. Океаном эмоций, истории и жизни. Каждый день мы видим дороги и ходим по ним, каждый день мы щупаем мир.
Стало совсем светло. Пошел дождь. Но я рад дождю. Встречные машины почти пропали в какой-то волшебной дымке. Дождь летом на дороге. Тишина, дорога и шум дождя. Идиллия. Рай на Земле. Небеса обета ванные. Всё тихо, лишь шепот дождя. Едем мимо очередной деревни. Хочется выйти, но не хочу останавливать путь. Я пока больше ни о чем не думаю, теперь просто наслаждаюсь. Кажется, что машина катится сама по себе, по инерции без мотора. Без свечей, без стартера, без ротора. Без всего. Это кажется чудом, этому не веришь, как и всем остальным чудесам дороги. Это сказка наяву. А дорога всё мчится и мчится вперед. Кажется, что это никогда не закончится. Я пока еще верю в это, ведь я еду. Пока я ещё не остановился. И лишь одна мысль способна вернуть к реальности. Возвратить из сказки в грусть: