Борщов Максим Сергеевич : другие произведения.

Нарисуй мне радугу!

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:

   -------------------------НАРИСУЙ МНЕ РАДУГУ-----------------------------
   Каждый раз когда я шел( и иду) мимо темно-лиловой ветрянной погоды я
   вспоминаю мир и себя в нем, каждый раз я дышу разными мирами моего мозга,
   это просто это не я, но это все люди вокруг меня, это не люди вокруг меня-
   это природа, метафорично озорная ксенофобная, отрицающая бытие человека,
   как такового. Почему? Это ведь так просто. Нарисуй мне радугу.... и ты
   поймешь почему... Нет ничего прозрачно акмеологическо-негативно доверчивого.
   Это не мы это просто чаша чьей-то вины, вины, которую придумывает наше
   больное большое сознание, но какое бы большое и больное оно не было, ему ни
   капельки не приблизиться к тому вечно непостижимому холотрофному сознанию.
   Мы можем понять холографию как таковую, но это все неправда, это все
   иллюзорное... низкое..смертельное, как смертельная песенка. А я шел и думал.
   Нарисуй мне радугу... ничего не спрашивай, просто нарисуй. Ты считаешь меня
   сумасшедшим.... Но я тебе не отвечу, иначе ты мне не поверишь. Я знаю 9,5
   тайн глаза прозрачного рубикона. Но донести их нельзя. Никто не поймет. Их
   нужно постичь, как "высшую(абсолютную) философию". Нарисуй мне радугу и
   ничего не спрашивай. И может тогда исчезнут глупо-поперечно завистливые
   вопросы, мир сольется воедино с метафорично эфиопским глазом мудрости... и
   мы, мы станем... Глупо...Наивно... Уже слишком поздно... Но ведь.. "я знаю, что я
   ничего не знаю", Сократ был умницей. Никогда не бывает слишком поздно. Я в
   это уже почти не верю. Но я знаю человека, который в это ещё верит. Нарисуй
   мне радугу, нарисуй не глядя, и быть может лучи сольются и образуют
   четвертую базовую перинотальную матрицу? может, все что я делаю это лишь
   лай безысходной собаки, или смерть неизвестного художника, упрямо-верящего,
   слышаще-слушающего, рисующего по плотному холсту где-то высоко-высоко. Он
   рисует, он не оборачивается и не смотрит вниз. Он знает то, что не знаем
   мы. Это не бог, это точно. Бога нет. Есть нечто другое, ни чем не худшее
   того, что люди называют всего высшим разумом, аурой перерождения, началом
   инициации. Это совершенно другое и в другой облаксти.Я его вижу. А
   остальные лишь плюют в мою сторону и называют меня
   аморально-непригодно-декласированным элементом только за то, что я атеист.
   А я вижу его. Он улыбается мне, но молчит. Это просто как горох. Не понять
   этого нельзя, не видеть этого нельзя. Но нельзя сделать это все вместе
   сразу. Не может сделать этого даже сам он. Он... Странно, но он сам по себе
   не един. Его много..... И лишь ЗДЕСЬ все его части прибывают в гормонии, но
   он все равно не един. Прав был старик Уилбер... А мы все просто ОЙ! Нарисуй
   мне радугу, пускай это будут маленькие полосочки, нарисованные
   полусломанными, полуволшебно-огненно-ярко-зелено непонятными карандашами.
   ты все поймешь сама. Просто рисуй и увидишь, поймешь,
   ПОСТИГНЕШЬ,ВОЗРАСТЕШЬ,ВДОХНЕШЬ,УСЛЫШИШЬ,.... услышишь музыку ветра.....Ты все
   поймешь. А как красиво цветут камни, непонятные нам молчуны-карапузы,
   тощие, словно мысль и громадные словно пространство. ОНИ,... но это все равно
   не он. А он уже ушел, он всегда уходить по-английски. Никто не знает о нем.
   Я уже чувствую как пахнет.... кровавый сосуд памяти... Нет... все теряется ничто
   не станет явным. Все ли всерьез. Все ли в шутку. Мы чертим линии, пытаясь
   обмануть кого-то, но обманываем лишь себя. Мы говорим открытым текстом,
   думая, что мы все сами понимаем. Но мы ни на шаг не приблизились к
   Вселенной. Экзистенционализм. Хм. Как много людей. А это только одно. Одна
   тонкая нить. Ницше прав. Все это тонкая кожура апельсина над пропостью
   величавого неве.... да это снова оно, только в другом прообразе себя. Все
   знают, все пишут, все говорят.... А мне уже не больно.... Мне больно, но мне
   уже не нужно.....
   Нарисуй мне Радугу...
   Пускай она будет психоделической, пускай она будет кубической. Так даже
   приятней. Никто ее не увидет. Один конец, лишь только один конец. У людей
   есть страшная болезнь. Настолько страшная, что имея ей не езьм. Так и
   величают это непопрекаемое, антиматериальное Болезнью. Да, Именно
   Б_олезнью. Никто не понимает как ее лечить. Они борются с последствием, не
   зная того, что вначале нужно искоренить кроваво рваво-влекуще-текущую
   причину. Все ли всерьез. Никогда им не излечиться. Они не способны мыслить
   всеми измерениями и пространствиями сразу. Они лишь абсолютные новички в
   этом. Но новички новичкам суть. Зри в корень. Просто постигай. Не нужно
   чего-то сверхаказионного, хотя и это случается. Мозг... Люди пытаются его
   изучить. Душа... И ее... тоже(?)... сердце... Какие же они глупцы. Это не органы....
   Так же как и анти материя... А ты это видишь. Нарисуй мне радугу..... Не надо
   больше слов... Нарисуй мне радугу и расскажи глазами... нарисуй мне радугу и
   подумай... Нарисуй... Только ничего не говори. Слова сломают все вокруг: этот
   мир, Вселенную, но самое главное Радугу, а она больше и сакральней всего
   этого.
   Нарисуй мне радугу... Нарисуй...
  
   6 июля 2006
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"