Писатель один над книгой работал,
"Что есть убийца и кто он такой?"
Какие его мысли,дела и заботы,
Как жизни лишает своею рукой.
писал не бездумно, а мыслить пытался,
Зачем ему это и почему?
Сейчас понимал бы, что тогда заблуждался,
И сожелел бы потому.........

___---___Со страниц книги___---___


Может за тем, что кто - то обидел
Его, когда тот был малышом,
Обидел, но не предвидел,
Что дальше малыш будет с ножом.
Иль может ему кровь в насложденье,
Что тихо течет по жертвы лицу,
А может и вовсе развлеченье,
Чтоб как то развеять немую тоску...

___---_____________________---___

Все мысли творца, были о них,
О тех, кто жизни ворует чужие,
Забыв о работе, о близких своих,
Он полностью отдался книге.
("Те чувства нельзя представить,
Их мыли, причины нельзя угадать,
Все дела свои нужно оставить
И нужные вещи в дорогу собрать.")

___---_____________________---___

Отправился он на места преступлений,
Где жертвы кричали, молили "прости",
Где молча без капли сожелений
Вершили свой суд их палачи.
И непонятное чувство его охватило,
Не страх и не боль и даже не жалость,
Просто как душу кипятком окатило,
Все тело окутала дикая слабость...
За месяц он был в разных местах,
В подвалах домов, на заброшеных складах,
Все больше чернил на белых листах,
Материал отобран - редактировать надо.

___---_____________________---___

И вот вдруг однажды идя домой,
На дороге увидел собаку,
Всю в крови, с раздробленной головой,
Сел рядом с ней и заплакал...
Собака скулила, вертелась от боли,
Глазами моля о спасеньи,
Писатель сидел на краю дороги,
Видя собаки бедной мученья. 
Об этом тяжело говорить,
Но что молчать, если так было,
Собаку решил он приговорить,
Чтоб не мучалась и от боли не выла.

___---___Месяц спустя...___---___

На столе стоят пустые стаканы,
Валяются окурки дешевых сигарет,
Писатель сидит в пьяном угаре,
А книги той больше нет...
Последние страницы догарают в топке,
Со старым покончено, больше нельзя,
Не тоя я писал...(писал я без толка),
На суть не открыл я глаза...
Это были страницы пустые,
В них не было ни капельки правды,
Ни кто не знает, кто убийцы такие,
Никто не поймет их нравы...
Усевшись за стол поаккуратней,
Он в руки взял ручку, тетрать.
Чтоб в книге новой своей попонятней,
Об убийцах, глазами убийцы сказать.

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

Материал отбирал каждый день,
Каждый день выслеживал жертву,
За ней он крался словно тень,
Подбираясь к ней метр по метру...


"Кровавая" книга лежит на столе,
Рядом с орудьем убийства,
Автор писал не одругих - о себе....
А написав решил с жизнью проститься...