Борзов Антон Николаевич: другие произведения.

Продолжения жизни

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Загадка Лукоморья
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    времена года, если хотите...

  Весна.
  Весна казалась чем-то вроде яркого красочного сна, который без труда мог бы увлечь за собой, за ту неразделимую черту, где начинается даль таинств и чудес, где распускаются цветы и поют птицы. Казалось и целого мира мало, для того чтобы выразить красоту, открывающуюся вокруг, она зарождалась вновь, делая мир чище и светлее своим бытием. Весна всегда была добра к новому и в какой-то мере терпима к старому. Словно молодой король только что взошедший на престол, она озиралась вокруг, до конца не осознавая той великой силы жизни таящейся в ней. По мере того, как весна оживляла землю, превращая ее легким дуновением в новое подобие рая, совершенного в своей первозданной форме, люди также могут оценить то, что по праву было дано им свыше и теперь являлось их частью. Надо лишь заглянуть чуть глубже в себя, и понять всем сердцем, что пришла весна способная открыть тебе себя самого и сделать новые свершения. И уже от тебя зависит, как ты распорядишься тем сокровищем, что дано небесами. Ведь никто не знает как происходит именно то что запрятано там в душе, то, что под воздействием весны способно очнуться от своего долгого сна и вдохнуть чистый и холодный воздух пришедший с севера.
  Весна открывает и показывает, она будоражит сознание и переворачивает ум, заставляет надеяться. И как хорошо думать что есть еще светлые дни, способные оживить в сердце воспоминания о забытых идеалах и дать искреннюю возможность поверить в себя.
  Лето.
  Когда воздух накаляется до зеркального блеска, и в его горячем отражении не видно неба, когда город стонет от удушья закутанный в пуховое одеяло, нависающее со всех сторон подобно мифическому чудовищу, которое своим знойным дыханием может деформировать асфальт, превращая его в жидкую кашу, менять сознание людей, я понимаю, пришло оно... Под воздействием жары, которая стоит уже много дней и не желает спадать, в голову могут прийти разные мысли, ранее казавшиеся совершенно необычными. А город меж тем обливается потом, чувствуя всеми зданиями и каждым куполом собора, отражающими свет, горячие солнечные лучи. Природа снова жива, и все то, что во время морозов попряталось подальше, сейчас спешит наесться до отвала, припасть к этому нескончаемому рогу изобилия, именуемому лето. Этот период как неизвестный благодетель, который дает все и не требует ничего взамен. Именно сейчас можно отупев от бесконечных даров не спеша наслаждаться своей собственной ленью, купаясь в ней и нежась, веря в то, что ты заслужил это порочное безделье. Краткий миг по сравнению с жизнью всего человечества, миг дарованный для того чтобы ты мог познать, что существование не есть только лишь бесконечная череда несправедливых лишений и наказаний. Можно не тревожиться за свою и без того светлую душу, которую старуха весна с радостью отмыла и отчистила проточной водой. Лето -время пороков и беспределов. Это время плоти, и никто как бы сильно он не хотел целомудрия для души, не сможет бороться со своей естественной сущностью. Но лето не есть просто одно из четырех времен года, а что-то более глубокое, что-то такое, что надо уважать. Понимать, что без жаркого июльского солнца люди возможно и сделались бы смиренней, но, однако как же наверное, печально жить в мире, где никогда не было лета.
  Осень.
  И многое останется не сделанным и подобно желтому листу, сорвавшемуся с дерева, безмолвно сгниет в дорожной грязи. Осень открывает новые грани собственных недочетов и изъянов, резко обрывая все не оформившиеся надежды жаркой грезы. Она идет медленными, но уверенными шагами вперед, готовясь стать полноправной хозяйкой земли на определенный срок. А листья продолжают падать вниз подобно людям, которые более не способны держать на себе тяжкий груз собственной значимости, из последних сил цепляются за ветки, дабы продлить себе жизнь. Но вот проходит миг, и они безвольно покачиваясь, устремляются вниз, чтобы стать пищей и жизнью для новых листьев, или людей. А деревья стоят грустные оттого, что теряют свое золото, которое теперь никому не нужно, да и вряд ли было нужно когда-то. Осень, странная пора, которая вгоняет в депрессию и заставляет думать о смерти. О своей собственной смерти. Это время когда разбиваются мечты и уносятся моросящим дождем, время, когда любовь не может удержать двух людей вместе. И они подобно ненужным листьям разлетаются в разные стороны, подгоняемые холодным пронизывающим ветром. Коварная пора не щадит ни кого, ни плохих ни хороших, укрепляя за собой право вечного напоминания о печальном исходе всех попыток что либо изменить. И я не знаю, стоит ли ненавидеть осень за ее красоту, за ее золото, которым она слепит глаза и напоминает тем самым о прошлом, но мне кажется, что она дает возможность понять свои ошибки, которых ты не видел раньше, и исправить их. У тебя есть шанс все изменить, хотя это нельзя назвать шансом, все измениться хочешь ты того или нет. Стоит принять этот поток дождя на себя и не думать о смерти, не думать о безысходности. Хоть оба этих слова так близко подобрались к душе. Надо лишь потерпеть, до конца пройти по этому коридору. Ведь осень это тот же коридор вечности.
  Зима.
  А дальше не остается ни ярких листов, ни горячей воды, ни жара тела. Все выворачивается наизнанку тяжелой железной машиной, которая засасывает в свою воронку все больше и больше людей. Она сминает, не нанося никаких физических увечий, но заставляет ручьями течь слезы из глаз. Зима это как чума, даже звучат одинокого. Белая чума, засыпающая все кругом холодным белым порошком. Кто-то считает снег великим сокровищем, и ловит его на своих ресницах и губах, улыбаясь и шепча тихо-тихо чужое имя. А другой за секунду до вечной темноты понимает, что волну снега нельзя остановить ни своей любовью, ни своим добром. Лавина безжалостна. Но мало кто ставит зиме в упрек такие мелочи как гибель одного человека. Ведь жизнь ничто по сравнению с красотой. С красотой чистого белого цвета. Надо принять этот искусный и вечный механизм как естественное, а не как злое начало. Разве зол лев, растерзавший человека. Разве зол палач, рубящий голову обреченного. И может потому зима такая белая и красивая, чтобы скрывать хоть на некоторое время за снежной пеленой настоящую правду и истину. Истину, насколько чудовищен этот мир. Может потому снег ложится метр за метром на грешную землю. Чтобы по весне стечь и впитаться в нее, попробовать очистить. А может он просто падает оттого, что у него нет выбора. И заметает следы. Медленно и неспешно.
  Снег, он ведь все-все покроет, даже лучше цветов. И могилу, и замерзлое тело. Размытую грязью дорогу и потерянный зонт под окном, все укутает своим холодом. Вот только тоску в моем сердце он не сможет покрыть своими белыми щупальцами, даже если бы и хотел.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"