* * * 
   
   Нарисуй мне весну
   на пустынной равнине бумаги
   разлинованной клетками синих блестящих дорог
   Напиши мне письмо -
   наберись этой буйной отваги
   на десяток беспечных, 
   бессмысленных сказочных строк. 
   
   Наберись суеты
   этих рано растаявших улиц
   этих запахов чёрных, и больше не думай о том
   как до первой звезды
   будет солнце смеясь и целуясь
   с переулками, плавать по рекам
   под синим прозрачным зонтом 
   
   Сочиняй суету - 
   суета так подходит к улыбке
   этой странной поры,
   Не пиши ничего о себе
   кроме жёлтых домов,
   замеревших в подвижном и зыбком
   равновесии, в солнечной пряже,
   в своей многоокой судьбе. 
   
   На моих зеркалах
   нет ни пыли, ни контуров строгих -
   только блеск и привычка 
   писать мой весенний портрет
   ты заметила? - здесь
   пыль лежит лишь на тёплых дорогах
   вдоль июльской реки,
   лишь затем, чтобы в ней отпечатался след 
   
   босоногого мальчика
   с удочкой ивовой длинной,
   а на всём остальном - 
   только блёстки фантазий, игра
   тёмных строк,
   наспех списанных с мыслей,
   и блеск мишуры паутинной
   если ночью шёл дождь,
   и успел перестать до утра. 
   
   Напиши об оттаявших запахах
   заспанных автомобилей
   и о солнце, которое жёлтым сорочьим гнездом
   угнездилось в ветвях,
   и его своровать позабыли
   на закате, и просто заткнули
   за наспех придуманный дом. 
   
   В этом доме соломенном
   многоэтажном, воздушном
   напиши пару строк,
   не пытаясь улавливать суть
   этих строк,
   просто буквы рассыпь
   словно пригоршню чёрных жемчужин -
   напиши что-нибудь, и отправь, и тотчас позабудь.