Мы поем, но не слышно голоса,
Нам эзопов язык дороже.
Заусенцы пшеничного колоса
Оставляют бороздки на коже.

Ветряная с размахом мельница
Дробит зерна в муку повседневности.
Чувство страха, такая безделица,
Исчисляя  в  крупицах  ревности.

Прикрываясь нейтральными фразами
Изнываем в плену отчаянья.
Днем и ночью, отрезками, фазами
Натыкаясь на жернов раскаянья.

Мы широкий карман обывателя
Набиваем обычной пылью.
Штамп и дата такого создателя
Станут пеплом, а вскоре - былью.