"Я пишу... Они прочтут... И всем спасибо:
мне - за эти без прикрас стихотворенья;
им - за то, что не ругают; а могли бы..."
Так мечтал он на скамье, под клёна сенью...

"И как будто шелестят аплодисменты;
не овации гремят, мне их не надо;
а как листья в ветерке - интеллигентно..."
Так он грезил на скамье, под листопадом...

И потом он оглянулся, как в прозреньи,
словно истину поняв, одну из главных -
то, что лучшие смакует он мгновенья 
на скамье вот этой, весь в мечтах и планах...