Мы степенно вернулись к началу
Ациклической сети историй.
Между жизнью и смертью устало
Свою службу несёт Крематорий.

Человек и не жил, если память,
Где он жив, превращается в пепел.
Посмотри: Кочегарова стая
Осторожно сознания метит.

Они просто сжигают останки,
А Живые сверкают, как спички,
Оставаясь на пару со склянкой,
Что у сердца лежит по привычке.

Прогорая они угасают,
Эти самые Полу-Живые.
И их вскоре с концами сжигают -
Они жили, как будто не жили.

Каково это, быть мотыльками,
Но такими, что ведают чувства?
Тихо лязгнет печурка замками...
Выгорание тоже искусство.