Я уснул где-то между дерьмом и искусством
И мне снится строка за строкой этот бред.
В нём давно ни черта и по-прежнему пусто
И не даст он проснуться мне даже в обед.

Не разбудит меня ни тирада из матов
Ни гремящая грохотом взрывов война.
Седативных в разы он сильней препаратов
И конечно, логично, сильнее меня.

В нём скитальцем, заблудшим среди многоточий,
Я влачу за собою наручники сна.
Этот бред хоть и пуст, но прожорлив и точен:
Он пожрал моё сердце, душу выпил. До дна.