На прялке материю в нить обращая
Колёса судьбы и фортуны вращаю.
И вяжет, и вяжет, и вяжет пространство
Проложенные между нами дистанции

В шарфы, шапки, варежки, теплые кофты.
Весь мир наш - комочек живого комфорта
Среди дискомфорта навязчивой мысли:
Нам кажется, что наш кусок всегда кислый.

Такими вот глупыми созданы люди...
Рабами желаний, хвостами прелюдий,
С большим толстым носом, мешающим видеть.
Как странно, но в норме любить ненавидеть.

Поэтому я им в подарок вручаю
То самое, что они не замечали,
Хотя с головою плывущие в этом.
И было давно уже каждым поэтом

Описано слово, которое словно
Лелеет в кроватке просторный и сонный
Пока несмышлёный, но дышащий лирой
Мир детской иронии, пошлой сатиры,

Пока одинокий, пока неокрепший,
Но чувствует что-то немножко, конечно.
То слово-материю, слово-пространство,
Оно наполнитель всех зримых субстанций.

И я обращаю подобное в нити,
И к вам обращаюсь: "Придите, возьмите!
Плетите, вяжите, мотайте и шейте
Одежду для тех, кто знакомит вас с этим!

Одежду для верных, прекрасных, любимых,
Одежду для слабых, но в будущем сильных,
Укрытых плащом из тепла и комфорта.
Нужна им всего то любовная кофта."