Бродович: другие произведения.

Мысли - летучие мыши

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Творчество как воздух: VK, Telegram
 Ваша оценка:

  
   Как-то похвастался мне друг семейной реликвией - старинным кинжалом ручной работы.
  Обладал этим оружием еще его прадед, воевавший на одной из кавказских войн позапрошлого века. Оружие горцев, сделавшись модным, широко разошлось по России.
  
   У меня тоже кто-то из предков воевал на Кавказе в лермонтовские времена. Потому любовь к оружию в крови, оно мне даже часто снится - изогнутые сабли, кинжалы и клинки.
   С детства мечтал о кортике. Но... кроме складных ножичков ничего никогда не имел. А тут...
   Рукоять и ножны кинжала сделаны были из серебра со вставками из слоновой кости и богато украшены перегородчатой эмалью: лиловые и лазоревые цветы переходили в серебряные с чернью. Ювелирная работа, дорогая вещь!
   Однако под кружевом ювелирной работы скрывался ужас, как пчелиное жало в цветке. Сталь клинка кузнец рубил, вытягивал, заплетал и заколдовывал, о чём свидетельствовал его хитрый витой узор.
   Словом, это была холодная и пленительная вещь, служившая разом смерти и красоте.
   Ею хотелось обладать. Потому и снится.
   Потому и мысль режет острые темы, постоянно возвращаясь, словно летучие мыши - хлопают крылами в ночи.
   Ночная тема.
   Режущая на лоскуты.
   Царство Морфея уже расставило своих марионеток на авансцене - они подхватили, только что пойманную мысль - вертят передо мной ее тень. Но тени безразличны эти игры. Она сама по себе, ее образ - смерть. Словно чудовище из самых страшных кошмаров хищно вгрызается своими стрельчатыми клыками в безвольное мое тело-жертву.
   Идущая мысль останавливается.
   Кружевные тени смерти бесшумно замерли у ее ног.
   Я вздрогнул, схватившись рукой за сиденье.
   Рука наткнулась на сверток. В газету было завернуто что-то узкое и длинное.
   Развернул. То был нож.
   Скорее клинок. Лезвие тонкое, отполированное как зеркало.
   Мелькнула ярко освещенная реклама за окном, и я увидел свои распахнувшиеся удивлением глаза в зеркале металла.
   То был не я.
   Двойник, словно отражение в кривом зеркале, слепленное из тьмы зачатой мысли.
   - Я пришел за своим хозяином.
   Слова вязнут, растворяются в колеблющемся мерцании дорожных огней.
   Вызов принят.
   - Вы желали смерти, она не ждет, чтобы ее уговаривали. Демонам нет нужды блюсти глупые человеческие колебания: хочу - не хочу.
   Взмах клинка разрезает реальность, словно портняжные ножницы тонкий китайский шелк. Удары ложатся изящно и точно - рисуют паутину на человеческой коже, нивелируются, складываются - плюс на минус - сеточкой.
   Рукава куртки порезаны в лохмотья и запачканы кровью; молния, когда-то блестевшая кольцом у горла - разлетелась на тонкие металлические брызги, и горло уже открыто белеет навстречу клинку.
   Я не сопротивляюсь, знаю, что это все лишь сон.
   Сейчас трамвай завернет с проспекта в переулок, откроются ворота парка, трамвай войдет в их пасть и мой сон разбудят.
  
   - Вставай, приехали! - водитель трясет меня за плечо.
   Сон отпускает. Его когтистые лапы еще помнят мой страх, и я вздрагиваю всем телом.
   - Я не ушла, рядом, - слова шепотом не существующих губ доносятся до сознания, словно эхо от взмаха клинка.
   Иду к выходу, пошатываясь.
   - Ты забыл! - протягивает мне девчонка сверток, и я не в силах отказаться, забираю его.
   Разум не властен над паутиной мыслей, они плетут сети и ловят в них нашу слабость.
  Сквозь пространство.
  Временное и суетное.
  Через вакуум.
  Эфир.
   Ничто.
  Мысли пронзают, словно начертанные на внутренних сторонах век.
  Они - твои хозяева.
   Я подошел к уличному фонарю и он пролил свет на сверток, что держал меня в ужасе - я знал, что там. И как подтверждение своей мысли, увидел жирный заголовок на кромке изгиба газетного свертка: "СМЕРТЬ..."
  Из свертка, вырвавшись на свободу, в серое небо с шорохом взмывают пять хрупких летучих мышей.
   Причём здесь мыши?
   А причем здесь кинжал?
   Вот пусть читатель и думает, продолжение ли это сна, или мужик такой странный?
   Кстати, и символика забавная: мыши, вылетающие из печатного слова - аллегория освобождения мысли от оков логики и условностей.
   Если летучие мыши позволяют себе висеть вниз головой - то и от знания свобода тоже. Полный сквозняк от всего точного - подсознательное рулит!
  
   Мысль - штука летучая: не схватил - упорхнула...
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"