Напишется ли роман?
Сольется ли в ясность сложное?
А жизнь - это лишь карман,
В который мы все положены,

Как смятая пачка лет,
Где брошены скопом судьбы,
Как кошелек, как билет,
Как членский абонемент
Сообщества или клуба.

А клуб распустить, как клубок,
На сотни - они похожие.
И их простота, как лубок.
Сольется ли в ясность сложное?

Вопросы важней, чем ответ,
Который не предусмотрен.
И поиск - лишь предыстория,
А окончанья нет.

Потерянный в эту метель,
Скитанием взят в заложники.
Беспутье.
Корабль.
Мель...
И ясное станет сложным...