Не бывает хороших поэтов на этих пустых этажах,
Остаются лишь строчки, ворохом брошенные в пустоту.
Замирая от боли, Ты льешься в бумагу, дрожа,
А потом сознаешь, что здесь незачем, не о чем, не к чему тут

Разливать свои мысли, скитания... Вьется пурга
За окном, как касается строчек бессмысленный взгляд.
Вырывать из себя по куску и швырять в этот гам,
Раздирая себя по слогам,
Отдавая себя наугад.

Соскреби этот вздор и запрячь лучше в ящик комода.
Чередой твоих дней может повесть подходит к концу.

Выходи через дверь всем родным и иконам в угоду,
и опять через двор в магазин за закуской и водкой,
Как идут на Голгофу, но только уже не к венцу.