- Как можно верить в то, не знаю что? Девушка, вы конечно, очень симпатичная и вопросы у вас такие возвышенно-философские, но мне нужно идти.
Он снова засунул наушники в уши и быстрой походкой направился в метро.
Вот ведь пристала. Когда он не услышал ее из-за музыки, дергала за рукав толстовки, пока он не остановился. Смотрела своими глазищами пронзительно и про любовь выспрашивала. Соцопрос проводила что ли.
Он быстро спускался по эскалатору. Крики "Не бегите" и так далее его не касались. Придержав рукой дверь, он запрыгнул в вагон. В окне мелькали трубы и провода. В ушах гремела музыка.
Верит ли он в любовь...
Он усмехнулся. Он пробовал влюбляться, даже не единожды, но все попытки заканчивались одинаково - полное разочарование. Он знает, что люди не идеальны, да и он сам полон недостатков, но любви эта неидеальность явно мешала.
А потом начала приходить она. Сейчас ему кажется, что она приходила и раньше, просто он не помнил. А теперь помнит.
Каждое утро задыхается от тоски - сжать бы ее такую теплую, сонную с утра посильнее в своих объятьях, зарыться носом в волосы, теплым дыханием греть нежную кожу. Прикасаться руками, губами, всем телом, ласкать и нежить. А она бы улыбалась ему, трепала волосы и целовала в сухие потрескавшиеся губы.
Как бы ему этого хотелось.
Он поднялся по лестнице, открыл дверь, зашел. Дома. Скинул ботинки, стянул носки, босыми ногами по протертому линолеуму протопал на кухню. Пакет молока из холодильника, кусок хлеба. Музыку еще погромче.
Поев, он смотрит в темное окно, оно отражает его лицо и маленькую кухню. Очень одинокую маленькую кухню. Он достает сигарету, редко это делает, когда совсем тоска берет. Идет в спальню, не включая свет, ложится на кровать. Темные глаза пусто смотрят в потолок, в руке тлеет сигарета.
Он думает о ней, ждет ее. Она обязательно придет, из дымки его снов, его мечтаний и желаний. Улыбнется, изящно поправит выбившуюся прядь, будет свои песни-сказки рассказывать. Она будет соткана из струек дыма и обрывков невысказанных слов. Она волшебна.
Окурок летит в окно. Он стягивает одежду и залезает в холодную постель, закрывает глаза.
- Здравствуй, любимая.
***
Он идет по улице, ветер треплет непослушные волосы, свистит сквозь наушники. Кто-то дергает его за рукав. Неужели снова.
Он нетерпеливо вытаскивает один наушник, оборачивается, чтобы сказать, все, что он думает о пристающих на улицах маньяках, и несколько секунд тупо моргает, глядя перед собой.
Она смущается, неловко заправляет волосы за ухо и закусывает нижнюю губу. Он осторожно прикасается к ее щеке. Она холодная от ветра, но она настоящая. Он сжимает ее в объятьях, кружит по улице и улыбается как сумасшедший.
Она радостно смеется, потому что он тоже наконец-то настоящий.
