Жизнь моя.как цветок бергамота,
		       как его золотой аромат. -
		       Не сползает твоя позолота
		       в тридцать шесть,чепуха,что помят.
		       День весенний в зеленом крахмале,
		       прирастает Уралом,тайгой,
		       там,где совы в снегу пировали,
		       воцаряется кто-то другой.
		       Так неслышно,хозяйски,неспешно,
		       взмах ресниц - и живая земля!
		       И рыдают ручьи безутешно,
		       и звенят нотой си,нотой ля...
		       Этот звук рассекает пространство,
		       этот звук - от границ до границ,
		       а меж ними - одно постоянство,
		       а за ними - за взмахом ресниц -
		       снова снег и вьюгА и метели,
		       снова сон и ладони у рта..
		       И душа укрывается в теле,
		       и царит пустота,немота...
		       Где же стрелы твои,похититель?
		       Повелитель весенних даров?
		       Или ветер,лукавый служитель,
		       перепутал на радостях кров?
		       И стрела улетела в болото...
		       Там кувшинки,купавки,жуки...
		       Золотая стрела бергамота...
		       Ненасытные воды реки...