Пытаюсь линию провести -
она уходит,убегает
и,нашалившись по пути,
в сплошном пространстве исчезает.

И память - экий фантазер -
и впрямь как будто вспоминая,
в душе выводит с этих пор
сквозной узор резного мая.

Здесь только чистые цвета,
и линии безупречно верны.
Покой.Прохлада.Свет.Вода.
Тропинка вытоптана в дерне.

Соединить себя в одно
во сне и наяву пытаясь,
я вдруг постигну - все одно -
кто ты - трава,опушка,заяц...	       1984