Засушенные шкурки насекомых
 чуть шелестят на сквозняке.
 Нет в комнате предметов незнакомых
 вблизи. И вдалеке.
 Не изморозь совсем,но покрывало
 наброшено зимой
 на то,что незаметно миновало,
 пока мы шли к себе домой.
 Дыхание парит,летит по дому,
 по мебели скользя.
 Все на местах,все так знакомо,
 что больше так нельзя!
 Зачем мы привыкаем к боли -
 своей,чужой,
 дождям и травам на подзоле,
 припоминая всей душой
 не эти спящие предметы
 и форму тени на стене,
 но то,как ты,полуодета,
 идешь ко мне...