Живём в этом мире и все что-то ищем:
Кто истину ищет, кто просто судьбу.
И пишем кому-то, но чаще не пишем,
И, знай, переходим то в бег, то в ходьбу.

А кто-то, измучившись, всё же находит
Жемчужину в пепле истлевших потерь,
И время замедленно будто приходит,
И радость стучится в заросшую дверь.

Но долго, так долго проходят минуты,
И вроде они не вернутся назад,
И хочется их подогнать почему-то,
Приблизить далёкий цветущий наш сад.

26.06.2017