Как невозможность для подбора слов 
И постановки всех тире и точек, 
Я выбираю в мире катастроф 
Единственный качающийся почерк. 

Я пользуюсь чернилами пера 
Мне наживую выдранного болью, 
В лучей не верю силу бога Ра, 
Не верю в то, что обладаю ролью. 

Всё эфемерно, только человек 
В себе самом имеет перспективу. 
И я, наверно, как вода у рек, 
Не разрушая сразу всю плотину, 

Сужаюсь до струи напора сил, 
Переходя спокойствие стояния. 
Ну а во мне, заглатывая ил, 
Речные карпы мечут на заклание. 

И это всё - для них, а мой же путь 
Непредставимый в циклах неразмерен. 
И я пишу... хотя бы что - нибудь, 
Пока мой почерк пьян, а я потерян.