Всю разницу почувствовал в кармане, 
Закинув руку под чужой пиджак. 
В моей засевшей за подкорку ране 
Вопросы "где?", "зачем?" и "как?" 

Не застоялись, но переродились, 
И каждой чёрточке уже потерян счёт. 
А чем они, они - то чем гордились? 
В кармане лишь бухгалтерский учет. 

В моём же - грязь - размокнувшая глина 
И что захочешь из неё лепи. 
И если смерть - лишь гул и треск камина, 
То жизнь - тончайшая моторика руки.