Нахмурив бровь, седой Маэстро Смолит табак и морщит лоб, И выбирает пешке место, Её на трон продвинуть чтоб...         Ах, эта пешка-малолетка,         Чтоб не ударить в грязь лицом,         Она пройдёт весь путь по клеткам         И станет бравым жеребцом! Сижу, курю под кофе Winston, Тоской внезапною объят: Да, жеребцам закон не писан, А жеребицам вó сто крат.                  Великий коннетабль с усмешкой                  Обводит взглядом цитадель:                  На вид хрупка... Упрямой пешкой                  Реальность рвётся прямо в дверь.                  Но не пройти через заставы -                  Страж пусть эстет, но... сам Артур!                  Он ждёт от битв легенд и славы                  И чистит свой Эскалибур... Пробиться вверх с низов едва ли, Там по понятиям дела. Так просто трон не отдавали, Но такса твёрдою была.