Творится ерунда, причина в чём, не знаю, Сентиментальным стал, как альбинос-верблюд. Я белку в сентябре словил в тоске по маю, А в мае пил, как слон - скучал по сентябрю. Дождливая пора - убойный психоделик, Сквозь капельную сеть дробится явь, плывёт В юдоль родной тоски, в притон ночных истерик, Где звёзды ходуном и задом наперёд. Где рыжее вчера свалилось в послезавтра, А грустный дирижёр сто лет не просыхал, Юг к северу ползёт, восток махнул на запад, И тянется, скрипя, бесцельный карнавал. Как славно видеть сны, котом заснув у миски, В неведенье глухом, зачем и что потом, В отчаянье поэт порвал свои записки, Он в небо угодил зазубренным пером. Обидно прозябать посредственным актёром, Так хочется идти особенным путём... И бьётся жизни пульс затейливым узором - Чем сумрачней провал, тем радостней подъём.