* * * Душа у поэта всегда рвётся ввысь, Хоть жить в нашем хаосе тяжко. Он видит в былинке особенный смысл И скрытые знаки в букашке. По снайперски остр поэтический глаз, И автор им зрит что есть мо́чи. Он Божьего Промысла тайны для нас Постигнуть и выразить хочет. А, вместе собравшись, поэты галдят, Дерутся порой, словно дети, И новый талант будет ими распят, Как кошка сопливой гурьбой дошколят, Но станет святым после смерти.