* * * Я не из тех, кто бегает от бед, Щедра судьба изрядно на невзгоды, Но я нездешней, видимо, породы - Во мне живёт отчаянный поэт. Лишь лягу спать, кричит: "Проснись и пой!" Неймётся, понимаешь, рифмоплёту! А мне с утра пораньше на работу, И так необходим ночной покой... Ему-то что - продремлет целый день, А я верчусь, кую металл презренный, И он же мне устраивает сцены, Что я, мол, приземлён и туп, как пень. Сидит во мне, как в яблоке червяк, И вечно недоволен сердцевиной, Я гну в поту за стихотворца спину, А он твердит, что жизнь моя - бардак. Но я молчу, хотя совсем не глуп, Не гений, но найдётся, чем гордиться, Его ж сонетов жидкая водица, Увы, не окупает даже суп. Наш мир жесток, тащу судьбы хомут, И мне подчас приходится несладко, Я для него - рабочая лошадка, Но пряник не в честú, а только кнут... Чем то и дело бить меня под дых, Пошёл бы и добился сам успеха! Я не шучу, мне вовсе не до смеха, Не до стихов - остаться бы в живых.