В банке с ватой комочки лежат,
Тихой дружбой тепло сохраняя.
Утро, холодно, кружит октябрь,
Игры вьюг желтизной завлекая.

Мальчик, брошенный листик на пне,
Руки ветер гуляя, раскрасил.
Пальцы зябкие выставив мне,
Заикаясь, комки приукрасил.

Жалость прочь, жизнь как добрая мать,
Дает выбор движения по кругу.
Только страх, нам рисующий вьюгу,
Учит в банках друзей продавать.

Использование материалов сайта только с разрешения автора. (с) 2000 Олег Булгаков