Бич-бичеватель, где твоя петля,
Слова затягивать поторопись.
Блеснув, перо разрезало гортань,
Чернила лужицей, на белу скатерть разлились.

Что шаг, что путь, - когда сейчас,
Сложились губы в непорочный круг.
И замер воздух, взмахом палача,
Разрезал нити вздрагивания рук.

Они опали, выжженной травой,
Канаты свиты из прожилок вен.
Зачем нужны, когда меж нами строй,
Провалом, мне безумию взамен.

И каждый раз, вдыхая в себя яд,
Мой мир вибраций пропасть создает.
Я жду, надеясь на последний шанс,
На пустоту, как манит и зовет.

Сижу и жду и молнии удар,
О скал хребет, сноп пламя вверх взметнет.
Восстановив под колпачком накал,
Нить оживает, свет идет вперед.

Провал пропал, лишь пламени полет,
Счастливой темени не видно и следа.
Дыхание небесное вернет, 
Вобравши в ряд, где буквами года.

                                         
Использование материалов сайта только с разрешения автора. (с) 2000 Олег Булгаков