Смывает дождь потоки новостей,
  в них здравый смысл, 
                          устав бороться, 
                                                  тонет.
  Толкует сны мне бестолковый сонник,
  маршруты чертят вилы 
                                         по воде.
  Не  выбраны  ни   Ной,    ни Моисей,
  статисты 
             примеряют рьяно маски.
  Электорат  посулами  заласкан.
  Всплывает мутно мудрость пескарей.
  Но зреет мысль, 
               свернувшись в уголке
  сознания,
                       о том, что все потопы
  конечны. В гены нам заложен опыт
  исхода. 
                  Собираюсь налегке.