Нерадостно жилось зайчику. Не любил он жизнь. Не видел он тех красок и не слышал тех звуков, которые придают волшебное обаяние ручью или кустику в лесу. А почему не замечал ничего? Не хотелось.
— Здесь нет совершенства, — говорил, скривившись, заяц, указывая пальцем в белый свет.
Как он был неправ! Ведь это так здорово — скакать по лужайке! Солнышко сияет! Птички орут! Но не смотрели бы зайчиковы глаза на все это. Хмурился он, насупившись и зыркая исподлобья.
А все потому, что у него было трудное детство. Так он считал. И очень любил, лежа на диване и слушая попсовое радио, ковыряться в закоулках своей злой памяти.
— Ну а сейчас-то что?! — спросит наш добрый читатель у этого антисоциального зайца. — Трудная взрослость? Чего фрякать-то? Было и прошло давно, да и было ли? Пора бы и за ум взяться. Или за сердце. Или еще за что-нибудь взяться, а не лелеять так усердно свои бессмысленные обиды. Нет ведь — портит тут ноосферу своими заведомо ложными измышлениями. Постыдились бы, батенька!