Как бы ни звучало странно, я хочу не помнить лета.
Лето оставляет раны в глубине души поэта.
Пустоту и очень много. Чтоб заполнить эту нишу,
Я бы мог поверить в Бога, только поводов не вижу...
Я бы мог любить, как Данте, но писать, как он... Простите.
Время тянется куда-то бесконечной серой нитью,
И болотной стонет выпью сердце, значит жизнь - болото.
Я налью себе и выпью, вдруг изменится хоть что-то.
А сентябрь лезет в окна - не красив, но грациозен.
Медно-ржавые полотна. Как ни жаль, но это - осень,
Очень злая королева... Рвётся ветер вон из кожи.
Пусть тоска уколет слева, всё пройдет. И это тоже...
В ночь на небо лягут звёзды серебром, а, может, сыпью.
О привычках думать поздно, я налью и снова выпью...