Владимир  В.  Быстров

Я   звоню   тебе   с  перекрёстка.
И   молю    тебя: Будешь?!   Будь!
На   гранитной   тумбе   Пушкин,   
склонился,   простреленный   в   грудь.

Посмотри,    снег   уже   не   тает   
на   курчавой   его   голове!
Памятники   не   согревают.
А   им   холодно,   как   тебе   и   мне!

Им   же   холодно   от  одиночества,
когда    только   целует   снег?!
Замерзающим   мало   пророчества,   
смысл    для   них   продолжительный   бег.

Вот   и   Пушкин   хотел   оторваться,   
от   тяжёлой,   высокой,   плиты.
И   мальчишкой   навстречу   помчаться,   
как   встречаемся   я   и   ты.

Но,   ведь    бронза  -   металл   серьёзный.
И   свинец,   что   в  груди  -  не   даст...
Он   хотел,    но   решил   остаться,   
и  упрёком   смотрит   на   нас.

И   читается   в   этом   взгляде,   
боль   невысказанной   строки.
Неужели   и   мёртвым   надо,   
сочинять,   для   живых,   стихи?!

Неужели   созреть   не   успели,   
наши   чувства   к   этой   метели?!
Целующей,     мягко   снежинками,   
губы,   щёки,    вески,   бронзе  от   тоски!

И   в   этом   весь   смысл   
для   двоих?
Ворон   схватил   и  понёс: 
Только   их!


Ты   устало   поднимешь   трубку   
в   ожидании   и   тоске.
В   телефонной   сутулясь   будке,   
я  прошу:  Этот   вечер  -   мне?!

- Для   чего?  -  Ты   задашься   вопросом,   
будто    стрелочник,    налегке...
Вот   смотри,    лежит   под   откосом,   
результат   моего   пике!

И   себе,   ещё   не   ответив:   
почему   ты   должна   быть   рядом.
Да   поверь,   в   этот   голос   в   трубке,   
что   сказал  тебе   просто: Надо!

Наши    встречи   -   одиночество,   
нашедшее   понимание.
Может   это   утопающий,   
вырвал   твое   внимание?

Может   это   страждущий,   
выпросил   кусок   сострадания.
И   бегает,   как   дитя,   
радый   кусочком    счастия.
За   которым   опять   ,,нельзя,, 
и   снова   жизнь   без   участия?!
 
   
Твой   голос   доверчив   и   мягок.
В   нём   слышится   доброта!
Он   мило   так   произносит:
Ведь,   я   же,   совсем   не   та!

Он   нежно   шепчет   для   уха,   
стоящего   на   снегу,   
в   зимний   картинно   вечер:
Сегодня   я   не   смогу!

Он    мне   не   даёт   надежды!
Он   рубит     мне   якоря!
Я   грею   твой   голос    снежный:
... сегодня   ты   звонишь   зря.

На   трубке   -   карниз   надежды!
-  Я   звякну?   -   повтор   мечты.
Топор   из   слов   зависает:
Как   хочешь!  -  ответишь   Ты.


... и    в  будку   другой   влетает,   
весёлой   надеждой    живой.
... гудками   меня   отпевает,   
Блистательный      голос     Твой!


*

Истинное   7493 лето,
от   Сотворения  Мира  в  Звёздном  Храме!
По Книге  Велеса    21106  лето!
Русов  -  Славян!

26.1.1987г. от    лжеПетра.

*

Третий     том    ,,Сошедшие,,    период 1986 -

*