Да,  
 любовь   забыла,  
 как   она   любила.

*

Ты   требовала   от   меня   ума,   жизненной   ,,трезвости,,   степенности,  
 а   я   был   ,,поэтом,,  и...   ты   ушла.
Если   бы   я  этим   всем   обладал,   то   был   бы   не   поэтом,   а   философом,  
 и   ты   тогда   то   же    бы   ушла...

А,   может   быть,   и   не   пришла?!

*

Быть   Женой   ,,поэта,,   -  
 иметь   беспомощного   и   больного   ребёнка   в   семье,  
 без   надежды   на   ,,выздоровление,,   его.  
 Не   каждой   женщине   это   по   плечу,   силе,   характеру.  
 Одна   отрада   -   необычность,   светлость   представлений  
 и   сонм   ошибок   -   опыта,   который   никогда   не   станет   им.

*

Что   остаётся   поэту?!
Жена   не   вынесла!
Время   -   безразлично.
Бумага!   Последнее   пристанище   надежды (не   при   жизненной),  
 открыть   через   себя   -   Мир!
Мир   чистых   и   когда   то,   в   будущем,   реальных,   жизненных   представлений,   
которые   будут,   станут   законом   облегчающим   понимание   сути   человека,   
его   мимолётности   реализации,   что   и   есть  -   Жизнь!

Спасибо,   вам,   последние   стоические   друзья   -   лист   и   ручка!   Идёмте!
Один   шаг   и   мы   в   другом   мире.
В   Вечности!

*

7517 лето - 2.09.

*