Засыпают    стихи   -   Стихами.
И   хватают   меня   "руками"...
И   кричат:  да   побудь,   чуть   с   нами...
Мы   не   можем   быть   только   сами!

-  О,   наивные   мои   Дети!
Вы   дороже    мне   всех   на свете,
Но   мне   надо   пить   жизни   струи,   
без   неё   и   миг   не   могу   я.
А,   она   вам   -   Мамань   Родная,   
это   точно,   я   точно   знаю.

У   поэта   всё   -   впечатленье!
У   поэта   всё   -   откровенье!
И,   коль   любит   он,   то   страдая,   
а   теряет    -   освобождая!

У   поэта   слеза   и   счастье   
оживают   в   строке   участья.

В   отражении...

О,   певцы   песен   нелогичья,   
ваша   жизнь   не   приют   приличья!

Вы   мечтали   о   счастьи   (идее),
Что   петлёй,   вам,   легла,   на   шее... 
опевали   -   невозвращенье...  
на   своё,   на   своё   мученье!
Рисовали   светлые   дали...
Да   расстреляно   там   упали.

Эх,   наивные   канарейки!
Уценённые   в   медь   копейки.
Все   весенние   песни   ваши,   
так   не   схожи,   с   мычаньем   нашим,   
и   усталостью   человека,   
что   себе   сделал   клеть   из   века.

П.С.
Почему,   почему   веками   
мы   себя   бередим   строками,   
но   мятёмся   в   границах   рабства,   
растеряв   все   свои   богатства?!

7516 лето - 28.5.2008.
4.30 утра   кофе.

*