А время порохом сыпется
В жизнь мою - пулю литую, 
Может выстрел громом откликнется, 
А может, пройдёт вхолостую.

И "ствол" снят с предохранителя -
Уж надо в дорогу идти,
К другой запредельной обители, 
Моя пуля-жизнь, полети.

Пусть мир не почувствует выстрела,
И будет твой близок конец,
Но пусть выстрел твой будет истинным, 
Оставившим в мире рубец.

А время сыпется порохом:
Твой выстрел и твой конец...
Возможно, он будет не шорохом, 
А громом средь ясных небес.