Небо над нашей столицей
Топкая, жуткая мгла.
Падают тенью на лица
Самоубийцы - года.

Город, закованный в слезы
Странных своих горожан.
Рвутся московские звезды
В чей-то приезжий карман.

Пылью неряшливых улиц
Чуден привычный узор.
Поздно во мне шевельнулись
Слова, подметая двор.

Где ж вы, мои дорогие,
Милые сердцу дома?
Стеклами блещут пустые
Чуждые мне города.

Нет, не шептать и не лаять
Родина мне не должна.
Глухо грохочут трамваи,
Слишком рано приходит весна.

Барабанить не хитрая штука,
Вскинув руку от сердца в высь,
Но то этого нервного стука
Тянет не вверх, а в низ.

Город мой, ты ли это?
Много ль таких как ты?
Сколько еще поэтов
Вырастят стены твои?