- Что у Вас, леди?
- У меня к Вам пожар. 
 Бешеный, дикий: 
 Так, что не холодно в тридцатиградусный.
 Так, чтоб смешаться в безликой,
 Бегу по улице,
 И слышу, как вы смеетесь с кем-то о мелком.
 Слышу стук Вашей вилки по белой тарелке
 И вижу, как бровь Ваша хмурится...
 ЯсновидЕнья дар!
 Через огонь яростный
 Чувствую Ваши губы, нежно роняющие слова,
 Знаю, как в Вашей памяти вьется в аллее листва...
  - Сколько ж так прожито?
- Где-то полгода.
     - Странное время.
- Каюсь. Ведь надо хотя бы полвечности.
 Хоть и бывало дольше - 
 Жаль, что не с теми...
 Чувствую часто себя будто бы недоеденной.
 Видимо, я родилась в перерыв Ваш обеденный,
 Упавшая в чай чьей-то брошью, 
 Выпавшая на свободу
 Всплеском своей сердечности,
 Выброшенная морем, хворостом хрупким высохшая,
 Вашей искрой поветренной одномоментно вспыхнувшая.
   - Знаете, я в ответе.
 - Бросьте! Так сложено.
 Не говорите "сложно"...

...Губы, которым слагала гимны,
   Трогаю осторожно...