Миллионы дорог сомкнулись...

Как хорошо! - Есть от безумия,
Слепоты кратковременной,
Разума помутнения
Средство, надежней хлыста.
Есть, но жестокости этой мягкой,
Этой медленной гильотине,
Этой тоненькой паутине,
В которой парализуешься от головы до хвоста,
Имя есть.
Номин тому - поезда.
Все сумасбродство в кулак,
Как только тронулся поезд 
Точно как я, час назад,
Разумом тронулась,
Пару б ночей еще,
Точно бы как Герострат
Бросилась...
 
Только на факелы,
Что зажжены в душе,
Люди, которых когда-то,
Ты загонял в клише,
Пользовался полуготовностью,
Бравировал невиновностью,
Точно шаманы,
Зовущие дождь с небес,
Слез твоих талой водой
Гасят огонь. На рваных
Клочьях твоих завес
Только зажжется пламя,
И хлынет поток  влажных твоих раскаяний,
Реки безудержной влаги,
Так, что расти впору ягелю...
И будет молчать в ответ,
Тот, для кого злобы душной,
Острой своей не жалел,
От души приправляя дягилем,
Скулы высокие вздев.
Крови моей индейской
Едва бы хватило на мудрость:
Зов сердца слушать
И понимать 
Шелест травы
И слово того, кто прав!
Как хорошо! - Есть от неверия 
Строки, прописанные в книге Рода.
Жаль,  не читать их ,
Не править - тем более.
Только когда бьет в висках свобода,
И сердце летит вслед за тем,
Кто устремился прочь, на волю,
Оставив знаний тебе поболе,
Чем могут глаза выносить без рёву,
Сдернуть кому
Должно бы праздничную понёву,
Тот, о ком лишь стучат колеса,
Кто хозяин в чужом дому...

Миллионы дорог сомнкнулись...