Прекращаю писать не свои стихи.
Открываю тетрадь - и слова, слова...
Вместо сказок - обрубки, горящие дни.
А в глазах - серебро, да в ушах - молва.

А в душе - белый дым, за душой - белый хлеб,
А на сердце - рекою чужая тоска,
В голове - только боль, а во рту - "писем нет",
А в руках - принц и Маг, Суд да тень Дурака.

И живу - что танцую на глади воды:
Нет задержек - зато и не рухнешь на дно.
Завтра март; мне б успеть до прихода беды!
Но зайдет ведь, такая... Зайдет всё равно.

Я умею не думать о завтрашнем дне.
Вот наступит Бельтайн... И сейчас не Имболк, 
Но горит моя свечка всю ночь на окне.
И поёт мне с небес, улыбается Бог.

28.02.2007.