Закат утоп за горизонтом,
И не было другого пути.
Я в безумстве скитался по пыли
В надежде куда-то уйти.
А языки слепого пламени
Рыскали в поисках меня
Где-то поблизости...



И яро спорил сам с собою,
Срывал свои же голоса,
Сам пробуждал свою же боль,
И растерзал собой себя.

В моих глазах чернел спектакль
Театра искр и теней,
Не вырвавшихся в срок на волю,
Внутри бушующих страстей.

Я смог с разбега вжиться в древо,
Оставить на коре следы
Прозрачно-красных и бесцветных,
Неслышных слёз своей души.

Я задыхался мыслить ручкой,
Но изливался не таясь.
Писал кому-то тем же бредом,
Всё обижаясь, но не злясь.

Я потерял стихи в карманах,
Разбил чужие зеркала,
Прочёл две тысячи фамилий
И позабыл все имена.

И вот, сейчас не изменился,
Всё так же в крайностях живу.
Я пропитался серым дымом,
В нём, по нему везде иду.

Он стал десятым слоем кожи,
Проник во глубину души.
И я устал бороться, может...

Но хуже вопреки себе идти.
                            
                                   Июнь-июль2007