Тепло, до краёв корыто -
 вот счастье без малого, без пяти,
 и передо мной открыты
 тиски самых радужных перспектив,

 и кажется блажью праздной
 в священном угаре слепой борьбы
 с грошовою горе-правдой
 стучаться стихами в чужие лбы,

 уныло твердить о "главном",
 что мир наш давно до основ прогнил,
 просить у судьбы как блага -
 закончиться раньше своих чернил.

 Пора бы давно уняться,
 и кануть в простор проторённых троп
 ошмётком живого мяса,
 которым по будням тошнит метро.

 Кряхтя под напором задних,
 лезть в светлое завтра сквозь тьму внутри,
 украденными глазами
 блуждать меж болотных огней витрин,

 лепить свой раёк из теста,
 пугливо и мелочно в нём грешить,
 в парном молоке эстетства
 беспомощно нежить жирок души,

 и вторя авторитетам,
 считая, что жизнь - марафонский бег,
 прозреть только перед тем, как
 навеки вглядеться в изнанку век.

2012