Месит листву сентябрь -
 с ней в вековой вражде, 
 ловит закат сетями
 из проливных дождей.

 Скобы мостов-парабол
 стали реке тесны,
 здесь каждый дом - корабль,
 ждущий во сне весны:

 хмуро и бесполезно
 высятся, исхудав,
 береговой болезнью
 скованные суда.

 Мнутся в воде минуты -
 мутные капли дней,
 осень впуская внутрь,
 мир исчезает в ней.

 Даже кто сердцем храбр,
 чувствует страх острей -
 каждому свой Пирл-Харбор
 виден в её костре.

 Осень - пустая трата
 призрачных стай и строк,
 пусть наша жизнь - театр,
 вряд ли от них есть прок -

 лучше уж молча смыться,
 чем на весь мир блажить:
 есть ли у жизни смысл,
 есть ли у смысла жизнь?

2012